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◄ Dimanche. Vingt deux heures et quelques. C’est ce qu’indique l’horloge de ton téléphone, sous l’écran tout fêlé, tout déglingué par les nombreuses chutes que tu lui as fait subir. Dimanche, vingt deux heures et quelques et un réveil violent, brutale. Celui d’un coup qui frappe à la porte, une fois, deux fois. Iggy est déjà sur ses pattes, prêt à aboyer pour alerter tout le voisinage que tu as de la visite. Dimanche, vingt deux heures et quelques et tu te rappelles pas depuis combien de temps tu dors là, avachi sur ton canapé, la bouche ouverte. La soirée fut bonne, mais rude. L’alcool a, encore une fois, eu raison de toi, de ton âme, de ton foie, de ta lucidité et du reste. Tu sais même pas comment t’as réussi à rentrer chez toi, sain et sauf, sans te faire démonter par un homme (lequel tu aurais pu insulter pour diverses raisons), ou perdre quoi que ce soit t’appartenant. C’est un exploit, parce que cette cuite, c’est surement une des pires que tu as subie jusqu’ici. Tu te rappelles pas grand-chose de cette soirée. Des flashs, des bouts qui te reviennent comme un film qu’on aurait enregistré sur une vieille cassette vidéo à la bande abîmée, qui projetterait une histoire en discontinue. C’est ça ta soirée de la veille, une histoire en discontinue. Mais pour l’heure, il y a une personne qui attend sagement derrière ta porte, impatiente que tu daigne lui ouvrir. Tu te lèves, non sans difficulté, allume la lumière au passage et déverrouille ta porte. Il te suit fièrement, Iggy, curieux de voir qui vient vous rendre visite. Et de toutes les putains de blague qu’on a pu te faire, celle-ci est surement la moins drôle. La moins amusante à tes yeux, la moins réelle. Est-ce que ce sont les restes de la veille qui te font halluciner, où est-elle bien là, bien réel, devant ta porte. « Qu’est-ce… Qu’est-ce tu fous là ? », t’as du mal à articuler, t’es encore engourdi de ta longue sieste, et t’as l’impression de ne pas être totalement réveillé. Elle est belle pourtant, le mirage qui prend vie devant toi, qui bouge un peu, pénétrant ton appartement sans y avoir été invité. T'écoute pas vraiment les premiers mots qui filtrent de sa bouche, de ses lèvres tendu par un sourire forcé, de ses lèvres colorées par l’artifice d’un maquillage inutile. Tu lui as toujours dit à Joan, qu’elle était mieux sans tout ça, qu’elle était belle naturellement, quand le soleil la réveille au petit matin. Joan c’est toujours la créature la plus belle que tu ai jamais vu. Et faut dire que t’en a vu un paquet. Toi tu refermes la porte, l’emprisonnant dans ton appartement, bien que tu sais au fond de toi que c’est elle qui tiens les clés de ta cellule. Elle pose le couffin qu’elle portait d’une main sur ton canapé, décolle le paquet de linge coincé sous son bras, la jolie tête brune endormie contre son sein. La gosse qu’elle dépose là, au creux du couffin, qu’elle caresse d’une main maternelle. « C’est la tienne. », ça te fait relever la tête, réaliser que tu ne dors plus depuis déjà quelques minutes. De quoi elle parle . D’elle ? De cette gosse ? De ce bout de vie endormie ? « Quoi ? ». Te voilà dans une mauvaise série B, celle où des acteurs (mal payé, et qui joue très très mal), annonce de grande nouvelle sur un fond de musique étrange (et dégueulasse). Tu joues l’étonné -parce qu'au fond tu l’es un peu quand même, tu t’attendais pas à la voir débarquer ici, encore moins avec un gosse qu’elle prétend être le tien- et pourtant tu savais que ça arriverait un jour, qu’une de ces gonzesses débarque avec un mome qui sera le tien. Tu pensais juste que ça arriverait plus tard, dans quelques années, dans une période où tu serais, peut-être, prêt à l’assumer. Elle commence à te déblatérer tout un tas d’explication, te faisant la morale sûre « comment on fait les bébés », elle roule des yeux. Ça t’agace. Ça t’a toujours énervé quand elle avait cet air agacé sur son visage, ses sourcils froncés. Tu le détestes autant que tu l’aimes cet air d’effronté. « Tu vas devoir t’en occuper. », tu relèves encore la tête, une seconde fois. Une seconde blague. Pourquoi toi ? Qu’est-ce que t’as fait pour ça ? À part l’aimer une nuit de trop ? « Tu te fous de ma gueule ? », pourquoi est-ce qu'elle se foutrait de ta gueule Rust' ? Tu crois vraiment qu’elle va sortir une caméra de son sac, un paquet de confetti en criant que c’est une blague et qu’elle t’a bien eu ? Non. La gosse est réelle. Son départ imminent aussi. Et elle t’en a expliqué les raisons, une connerie, une arrestation. Ça te fou la trouille, parce que tu sais que Joan a toujours aimé jouer avec le feu, qu’elle a toujours flotté entre deux eaux, habituées aux dangers, ivre d’adrénaline. « File-la à ta sœur », c’est la seule solution qui te viens à l’idée, peut-être par la meilleure, surement par la meilleure non. Mais t’as jamais été bon pour trouver des solutions à tes problèmes, t’as toujours compté sur les autres toi, depuis que t’es gosse. T'es pas de ceux qui se pose un instant, la tête entre les mains, et qui ont l’idée de génie pour se sortir du pétrin au bon moment. Non, toi, tu restes dans ta merde, tu patauges jusqu’à en avoir jusqu’au genou, jusqu’à te noyer dedans. Ton père te l’avait dit quand t’était mome, « les femmes c’est un bordel », et il avait raison, ça viens foutre la merde dans une vie que tu croyais tranquille. Il avait raison ton père, et c’est peut-être pour ça qu’il a mis les voiles, et pris le large –littéralement, puisque vous avez appris peu après son départ qu’il avait acheté un bateau avec les économies qu’il avait faites avec ta mère. D’ailleurs elle est devenue folle en l’apprenant, et toi t’a plus revu ton père depuis-. Tu devrais faire pareil. La laisser là dans cet appart, avec sa gosse et ses emmerdes, et prendre le large. Mais pour aller où ? Tu ne connais rien d’autre que cette ville, ce pays. Et puis c’est elle qui est déjà en train de partir, la main sur la porte. « Elle ne peut pas non. Prend soins d’elle. », tu croises son regard, celui qui rougit un peu, qui s’humidifie rapidement. Elle ne pleure pas Joan. Elle est forte Joan. Peut-être même plus forte que toi. Tu t’en approche rapidement, tes mains entourent ses joues. « Qu’es't'as fait Joan ? », elle t'a pas répondu ce soir là, elle a juste sourit un peu. Avec tendresse et désespoir, avant de quitter ton appart. Elle t’a laissé là, la gosse endormis dans le couffin. Non pas la gosse. Ta gosse.

Dimanche, quatorze heures. Ta sieste fut courte, trop courte à ton gout. Et tu peux même ne pas mettre ça sur le dos d'une soirée trop arrosée, puisque ce n'est pas le cas. Alors qu’est ce qui t’arrive Rusty ? Pourquoi tu vois ta vie foutre le camp sans réagir ? Voilà une semaine. Une semaine où’elle est venue, la tornade brune de ta vie, celle qui vient toujours à grand renfort de sourire, et qui repart en laissant un « no man’s land » dans ton esprit et dans ton cœur. Putain. Une semaine. Une semaine où tu ne trouves plus le sommeil, ou plus comme avant. Une semaine que tu te fais du souci. Pour un tas de choses. Toi, te faire du souci. C’est une blague, une maudite blague. Et pourtant non c’est vrai, tu te soucies de toi, de ton avenir, le lendemain, pour elle. Ta gosse. Tu poses ton regard sur elle, la môme endormie sur ta poitrine, le poing serré autour de ton doigt, doucement soulevé par ta respiration. C’est la première fois de ta vie que tu te fais du souci. Un réel souci. C’est aussi la première fois de ta vie que tu flippes réellement. C’est parce que c’est nouveau. C’est parce que c’est soudain. C’est parce que tu t’y attendais pas et putain c’est parce que tu’n'es pas prêt pour ça. Tu peux déjà pas t’occuper de toi, ou d’un autre être vivant (à par Iggy, mais Iggy ne te demande pas tant d’attention que ça), alors t’occupait d’une gosse, l’élever, tu sais pas comment faire. Et merde, t’y connais rien au gosse toi ! Tu sais à peine changer une couche, t’es maladroit, tu sais pas faire, on t’as jamais montré. T'as jamais eu de vrai père, une vrai image paternel, du genre qui t’emmène à la pêche, qui t’apprend à faire du vélo, te fait la morale pour les filles. Non. Toi ton père il se fouettait de tout, et il se foutait tellement de vous qu’il a plié bagages pour se barrer à l’autre bout de la terre. T'as jamais eu de père, comment tu pourrais en être un ? T’es bancale Rusty, instable, et tu peux pas lui offrir ta vie en carton à cette môme. Elle est pourtant là, installé dans ton quotidien, elle a répandu ses affaires un peu partout, des tétines, à droite, à gauche, un doudou sur le canapé, une couche odorante dans la poubelle de la salle de bain. Elle a bousculé ton quotidien, comme l’avait fait sa mère quelques années avant. Tu pourras dire qu’elle a bien foutu le bordel dans ta vie celle-là, une tornade. Ta tornade. Ça lui va bien. Et tu souris un peu tendrement en observant cette gamine que t’as conçu avec elle. Elle est mignonne. Tu t’y connais pas en matière de gosse, mais elle, elle est mignonne. Et ce n'est pas seulement parce que c’est la tienne, parce qu'au fond, toi le bon à rien, tu pensais pas être capable de créer quelques choses d’aussi beau…