(zusty) in the night she's dancing to relieve the pain

« Je passe chercher Mila dans une quinzaine de minutes », tu tapotes nerveusement sur le clavier de ton téléphone. Un dernier mot, un point, est t’envoie le message que ta baby-sitter du jour recevra bientôt. Tu sais même pas pourquoi tu prends la peine de lui envoyer un message, elle se doute bien que tu vas venir la chercher, que tu viendras la récupérer, la belle enfant endormie et que tu l’emmèneras finir sa nuit chez toi. Elle se doute bien que tu l’abandonneras pas, la gosse, que tu la laisseras pas là chez elle. Quoique. C’est une idée qui t’a déjà traversé l’esprit. Elle serait certainement plus heureuse, mieux éduquer et en meilleure santé si tu la laissais vivre chez elle. Elle ferait surement une meilleure mère que Joan, ou que toi. Y'as par photo. Et pourtant tu viens la chercher quand même, tous les soirs, tu peux pas l’abandonner là. Non tu peux pas. Tu t’en voudrais certainement et puis… Et puis tu peux pas faire ça à Joan. Parce qu’elle est venue te l’apporter à toi cette gosse, à toi et pas un autre. Elle te fait confiance. À toi. C’est étonnant mais c’est vrai, c’est la réalité. Et tu peux pas faire ça, tu peux pas la décevoir Joan. Tu l’as déjà tellement fait… Alors tu sais pas pourquoi tu lui envoies ce message, mais tu le fais quand même, parce que c’est ce que veut la logique. T’enfile ta veste en cuir, éteint les dernières lumières du salon, et baisse le rideau dans un vacarme assourdissant. C’est l’heure. La journée est finis. La première journée. Celle où tu es Rusty, simplement Rusty. Rusty le tatoueur du quartier, celui qui dessine de belles choses, celui qui gratte un peu la peau de ses victimes pour les rendre plus belles. Simplement Rusty. Et voila que tu quittes ta vie, ta petite vie tranquille, ta petite vie idéale pour devenir quelqu’un d’autre. Un autre Rusty. Un Rusty qui ne te ressemble pourtant pas. Un Rusty qui va aller chercher sa fille, pour la border, s’occuper de la maison, penser à faire une liste de courses, laver le linge, ranger ses jouets. Un Rusty d’intérieur. Et toi t’est pas celui-là. Toi t’es pas un gars d’intérieur, t’es pas une bête qu’on peut dompter si facilement, enfermer dans une cage. T’es une bête sauvage, Rusty.

Tu remontes la rue, celle qui se vide peu à peu de ses badauds, des gens qui se pressent pour rentrer chez eux, où s’engouffrer dans le premier restau qui passe. Tu les observes un peu, ces gens qui n’ont pas le temps, qui n’ont plus le temps, qui court presque après leur vie. Ça te dépasse un peu, tu comprends pas, tu n'as jamais été l’un d’eux. Tu fouilles tes poches, ta veste, a la recherche de ton paquet de clopes. Et c’est le choc. Frontale, brutale. Un corps qui en rencontre un autre. Tu relève la tête, observe la brune qui ramasse son sac, s’excuse piteusement. «Pardon, pardon. », elle se relève, une main dans ses cheveux, tu l’observes. Tu la connais cette fille, vaguement, de vue, d’une soirée pas si lointaine que ça. Oh oui tu la connais, et tu l’as cherché pendant des jours, espérant la revoir, la recroiser, prendre son numéro et terminer cette soirée si bien entamée. Tu l’observes, souriant, heureux de ce fabuleux hasard. « Hé… Ça va ? Tu me reconnais ? », elle ne semble pas faire le rapprochement et tu crains un instant de confondre ce joli minois. Mais non. Non t’en est sure, c’est bien elle, tu’n'aurais pas pu oublier cette paire de lèvres, ce regard si facilement. « Mon Dieu me dit pas que tu étais trop bourré pour te rappeler de moi… », tu l’imagines la scène, elle qui ne te reconnaît pas et toi, le regard plein d’espoir d’avoir retrouvé ta belle inconnue.